Город на листе

Слеза упала в город слов, лист усмехнулся…
Поэт и к этому готов, перо вдруг встрепенулся.

Мокнул в чернильницу его, вознёс он к богу руку.
Капля упала на листок, перо в оковах скуки…

Когда начнёт он сочинять, подумал лист несчастный…
И стал поэт в него писать, шедевр свой прекрасный.

Писал всю ночь он напролет, ни что не получалось.
И вот когда писать не мог, к нему она примчалась.

И в голове всё расцвело, и рифма полетела.
Шедевр вновь обрёл тепло, а муза рядом села.

Поэт творил, поэт писал, лист смыслом наливался.
И счастлив был он от того, что стих в него писался.

Лежал он тихо на столе, не мог пошевелиться.
Шуршанием жил он в тишине, и смыслом вдруг налился…

Поэт писать уже устал, не мог остановиться.
А лист по прежнему лежал, в тиши, не шевелился...

И стала муза уходить, к тому, кто в ней нуждался.
Поэт не мог ни что сказать, лишь с музой попрощался.

Она ушла к кому то вновь, её уже не стало...
Слеза скатилась по щеке, и в город вновь упала...
(Roni)