Запорошит пеплом вьюга
И вокруг белым бело.
Как-бы не было мне туго,
Не вернуть, то что ушло.
А на выжженной поляне,
Все курит себе дымок,
Словно хочет снова ранить
В сердца самый уголок.
Мне б дорогу до крылечка,
До родного позабыть.
То, что сгинуло навечно
Дважды, к счастью, не прожить.
Та тропинка словно омут,
Где меня никто не ждёт,
Лишь от боли тихо стонет,
Девяносто пятый год.
Он во сне опять покажет,
Мать красивой, молодой.
Сказку на ночь мне расскажет
Мой отец, ещё живой...
Девяносто пятый год
© Copyright: Даня Крестов, 2022
Свидетельство о публикации №122053007847
Свидетельство о публикации №122053007847
Рецензии