Он все писал, зачеркивал,
комкал листок безбожно.
Насытил пламя, множеством страниц.
Ещё чуть-чуть и так свихнуться можно.
- За что? - шептал,
вновь вспоминая, взмах ресниц.
Она смотрела чуть высокомерно,
слегка капризно, чуточку с тоской.
- Раз любишь, посвяти ты мне поэму.
В ней опиши ты, дивный образ мой.
И он писал. Но все казалось мелким.
Слова роились словно пчёлы. Все не то.
Уже рассвет забрезжил за портьерой
а, голова, пустое решето.
Как описать тот трепет, то благоговение,
которым наполняется нутро?
И губ ее, малиновых, варенье.
Печален образ, глупого Пьеро.
Пьеро
© Copyright: Татьяна Зыкова 3, 2022
Свидетельство о публикации №122053007515
Свидетельство о публикации №122053007515
Рецензии