Я много раз грустил один,
Когда мне было одиноко.
Когда убого и широко
Шагал домой. Меж девятин.
Я был одним – давным-давно,
Одним останусь где-то дальше.
В забытой Пьесе, что без фальши,
Вновь убаюкает нутро.
Быть одному, внутри себя –
Великий замысел и песня,
Что льется дико и уместно.
Вновь защекочет якоря,
А с ними – грозовые бури,
Дожди и ливни вечных букв.
Жаль, что не вспомнит тот, кто глуп,
Тот, кто матрешка по натуре.
И даже в пламенной фигуре
Живет держатель мертвых губ…
***
© Copyright: Илья Буданов, 2022
Свидетельство о публикации №122053007022
Свидетельство о публикации №122053007022
Рецензии