Обида

Снова волны бьют о причал,
поднимая косматую пену,
я такого нигде не встречал,
где я был, и давно, где я не был.

Волны где-то начало берут,
поднимаясь все выше и выше,
бьют о берег, и песню поют
о любви, что нет лучше и чище.

Даже ветер смолкает на миг,
чтоб подслушать эти «секреты»,
чтоб подняться и крикнуть: на «бис»,
повторите вы песню мне эту.

Чайки молча кружат над волной,
не кричат, слушать всем не мешают,
теплоходы тихо уходят домой,
словно призраки в даль исчезают.

Ты не спишь. Одиноко в ночи.
Лишь Обида осталась с тобою.
Тишина. Но Она не молчит,
хоть укрылась ты с головою.

Как же, тот (или этот) посмел,
не понять, что так просто и ясно,
ну, теперь, будет он «не удел»,
и прощения он просит напрасно.

Как же мог, не услышать тебя,
не понять твоих мыслей желания,
пусть пеняет теперь на себя,
и не будет ему оправдания!

Так, Обида вела разговор,
убеждая: все было напрасно.
Только, зря так вела «наговор»:
Ведь, Любовь – это чувство прекрасно!