В этой весне...

В этой весне бессловесной и тихой, где каждую строчку
Я из сугробов, выдёргивал с силой, как руту из скал,
Понял, что рано мне ставить свою предпоследнюю точку,
Ноченькой этой, тебя я, родная, ещё не ласкал.

Кто виноват, коли ты всё хотела венок из сонетов,
Зная, что Слову, как тесту для сдобы, ведь нужно расти,
Рот прикрывала губами своими, лишь просьба об «этом»,
Где уж тут рифме, коль вся до единой, она во плоти.

Так и творил я нелепые строчки, сгорая от неги,
Мир проклинал сей за то, что лишь только подумал – нельзя!..
Где же ты осень, с листвой золотою и белые снеги,
Где же ты, с коей творили мы сказку, друг в друге скользя.

Ныне апрель, музе нужен сонет, нет, венок из сонетов,
Буду стремиться к началу июня его доплести,
Так что читаю, на ушко ей тихо, стихи о рассветах,
И о закатах, до коих с тобою, идти и идти.

Как же в тебе разбудить, дорогая, стремление к взлёту,
Коль тебе Бог для полётов по свету и крыльев не дал,
Так ведь с тобой не продвинемся мы к небесам ни на йоту,
Видимо, думал, что я, вот такую, всю жизнь и искал.

Может и прав он, зачем улетать из родимой сторонки,
Мы ещё, муза, с тобою, как люди, сто лет проживём,
Вырастешь ты же в Великую Музу с невзрачной девчонки,
Кою любить буду я до конца, со своим сентябрём.