Где-то под Макеевкой

Тишина… Росяная прохлада…
За посадкой корова мычит.
Со вчерашнего вечера рада –
Отелилась. Он рядышком спит…

Развиднело… Берёзка-миляга
Еле слышно листвой теребя,
Вспоминает вальдшнепную тягу,
Бесподобный успех соловья...

Я всё помню – шалаш и ночное,
И, стреноженных, храп лошадей,
Деда Гриця дыханье хмельное
И его болтовню без затей.

Схоронили мы дедушку Гришу…
В нём теперь два осколка в груди –
Тот - с войны, что у сердца поближе,
И вот этот - во сне… Не будил…

Мой окоп, автомат, три подсумка,
Двадцать пять, седина на виске,
РПГ, злоба, ненависть, думка
О сынишке – родном колоске…

Ты не бойся, Гришаня, не бойся!
Мы же русские, нам не впервой!
Одеялом получше укройся
И маманьку получше укрой!

Вот, вернусь, и мы вместе с тобою,
С казаном и с конями к реке
Убежим на субботу в ночное…
Ты поспишь у меня на руке…

Дай мне время фашистского гада
Додушить до конца, а потом
Мы у деда поставим ограду.
Помянём… И опять заживём!