Пахло черёмухой, остро, дурманяще...

Пахло черёмухой, остро, дурманяще, это не запах, а нож...
Ночи бессонные, утра туманные, всё превращается в ложь.
Тени ушедшего встали, как статуи, мрамор в испарине слёз.
Как бы сбежать, затеряться от взглядов их в зарослях крашеных роз...
Как бы проснуться без груза постылого и позабыть свою тень?
Жизнь без истории. Тропы пройдённые переметает метель.

Ведьма-без-имени бродит по городу (город ли он или лес?)
Смотрится в стылые зимние проруби, словно в глазницы небес.
Первым дождём рассыпаются в воздухе память, надежда, тоска...
Скрыться от них, не смотреть, уже поздно ведь, но - неужели? - весна...
Имя запрятано где-то в бескрайности, чей-то унёс перелёт,
Но сердце ждёт с трепетом, с замиранием - вскроется, тронется лёд.
Пахло черёмухой... взгляд шарит по небу, и не находится слов.
Только горячая, с запахом пороха, цвета багульника - кровь.

Ведьма-без-имени смотрит, прищурившись, в мокрый и серый рассвет,
И шепчет смело изломам причудливым: "тень, приходи на обед".