Часто вечером хожу
В храм
С позолоченным теплом
Лет.
Там лежит минувших дней
Хлам,
Там чего только уже
Нет.
Часть покрыла простыней
Пыль,
Благо воздух там внутри
Чист.
В этом храме вся моя
Быль,
Что не вместится в один
Лист.
Я смотрю на скопища
Груд,
Их свалил сюда годов
Бег.
Проводить уборку - вот
Труд
На отпущенный судьбой
Век.
Храм
© Copyright: Валерий Станиславский, 2022
Свидетельство о публикации №122053003097
Свидетельство о публикации №122053003097
Рецензии