Мне сегодня приснился твой старый и странный Питер

Мне сегодня приснился твой старый и странный Питер,
Твои окна, колодцы
и твой же больной рассвет...
Это так непохоже на мой протабаченный ветер,
Что я лишь задохнулся, едва углядев твой след.

Твоя жизнь,
что с моею не сходится ни на каплю,
– это бабочка Морфо,
что льётся лазурной рекой.
Я свою из пинцета
растворами хлора каплю,
Обеспечив себе
дезинфекцию и покой.

Я не знаю,
как можно увидеть в пронзительной серости
светы,
Как ты смотришь в холодное небо
и громко над этим смеёшься
– даже фоторедактор заблоченной в Рашке Меты
Не поможет поверить мне в то,
что ты в камень навеки запрёшься.

Я не твой, многоглыбная дева!
Закройся скорее руками!
Убегаю с тебя
захлебнуться в холодной Неве.
В этот город ваш царь все дороги рубил топорами
– и теперь мёртвой сваей деревья
мне тихо твердят во главе

Свои странные мысли, мечты и несбывшую в юности осень.
Я теряю тебя,
я теряю больной твой рассвет...

Протабаченный воздух вернётся.
Мне грустно за это.
Очень.

Ты ушла, в тишине оставляя
свой лёгкий
жестокий
след.