И под прозою мира жестокой моя лирика сгинула в век:
И теперь над лесами осоки свои руки простёр человек,
Возведя небывалые храмы из гранита и хрусталя,
Бередя все душевные раны, кои мне оставляла земля...
Я сплету из вере;сковых нитей свои волосы, словно бы впредь,
Я пойду, как гулял где-то ветер, чтобы песню свою с вами спеть:
Сохрани голос мой одичалый, пока он до конца не пропал,
Сбереги мой венок совсем чахлый, его строгий и дивный овал.
Не ищи утешенья в асфальте, убегай по осколкам листвы
– я кружусь где-то там в своём вальсе, как кружился когда-то и ты.
Ты не верь зазеркальному блеску: его речи уж очень косы,
– потому ухожу по повестке, взявши имя своё у лисы.
И под прозою мира жестокой...
© Copyright: Лесс Нилберг, 2022
Свидетельство о публикации №122053001878
Свидетельство о публикации №122053001878
Рецензии