Вечно в поэзии все спотыкаются

Вечно в поэзии спотыкаются,
К песне прислушавшись:
Однозвучно звенит колокольчик.
И мелодия песни простая, печальная,
Сердце, в который раз, надрывает,
И очень хочется, сесть за компьютер,
И на мелодию, столь гениальную,
Стих, тоже, за душу хватающий,
И сочинить, и, предложить Вам.

Жаль лишь компьютер этот на кухне.
Пока доберёшься, в раздумье, с дивана,
По коридору, вдоль душа и спальни.
Колокольчик умолкнуть враз, успевает.
Не, забывая, что в нём хорошее,
Спеша на кухню, зацепишь за что-то,
Ноги нечаянно, вдруг, заплетая,
Убив настроение, чертыхнёшься.

Вот и выходит, стихи, что запишешь.
Не то, что за душу, за зубы хватают.
И потому, не от гельминтозы, со злости,
Часто и громко скриплю я зубами.
Скрип этот душу мою музыкальную,
Вдрызг, окончательно, тут оскорбляет.
И, из компьютера, ужас всеядного,
Не колокольчика звон выплывает,

А поэмы, противные, что без героев,
Вечно сатирой вдрызг измочаленных,
И отравляют душу читателю,
Полные апокалипсисов устрашающих.
И получается, хоть я, и романтик,
Писавший стихи, о природе прекрасной,
И о любви, как цветок расцветающей,
И о дружбе, столь душу ласкающей.

Прославив природу и что упомянуто,
В настроенье прекрасном, писал я,
Чтобы порадовать, всё же, читателя.
Ждущего жадно, только прекрасного.
И прости, ради бога, читатель,
Бог свидетель. Тебя не хотел огорчать я.
Ведь я споткнулся, на гладком паркете.
Встав, с правой ноги, утром, нечаянно.

А, Маяковский взывал в «Левом марше»,
Ступать только с левой,
А сам оступившись, не понял, где лево,
И возможно, спросонья, шарахнулся вправо.
Но, не промазал всё замечающий,
Пуля, несчастному, в сердце попала.
Теперь разбирайся: с левой, иль с правой.
Не воскресишь, ни его, ни Есенина.

И, даже время, на что уж, всё ведает,
С какой не укажет, встали поэты.
Взять, хоть бы, Пушкина иль Лермонтова,
Марию Цветаеву, иль, даже, Гагарина.
Они, с какой встать-то, не осознали,
И, поплатились, за это незнание.
Где уж, там разбираться: левой ли, правой.
Пусть разбирается, кто любознателен.
Нам же, поэтам, стихи писать надобно.

А, остальное Природа поправит.
Она не поэзия. Не спотыкается.
И на поэмы, что без героя,
Ей наплевать, как на ноги, которые,
Вечно шагают то левой, то правой.
И на читателя, коль это читает.
А не читает, и, бог не накажет.
Пусть всяк шагает, так, как и хочет:
Языком, как ногами болтает.
Нам безразлично: влево ли, вправо.

А, пролетарская правда, нас учит:
Нечего шляться, коль нету приказа.
И, если велено шагать левой,
А Вы, шагнёте, будто нечаянно, правой,
Вам, в нашем обществе нет больше веры.
В доверие будет отказано!
Даже не пробуйте эмигрировать!
Там Вас не ждут! Всё равно, ведь, вернётесь.

Только, позвольте! А как нам шагать-то?
Обычно, свободно: то левой, то правой.
Одной левой не пошагаешь.
Впрочем, не прошагаешь, и, только, правой. 
Что ж? Нам, теперь, остаётся лишь, ползать?

Ну, если Вам трудно, мы Вам поможем.
В обществе нашем, социалсправедливом,
По Маяковскому, каждый трудящийся,
Не будет нами оставлен, без помощи. 
Вам можно, напрасно, не беспокоиться.

И, стоит ли, вечно шарахаться!
Других, не поэтов, зря взбудораживать!