Родные дороги, родные холмы,
Не видите вы смышлений моих.
Мне мысли мои - ровно ваши упрёки,
Что глуп я и робок, как мальчика крик.
Куда же мне деться от мудрости вашей?
Забыться в "серьёзности" чьих-то веществ?
Открыться знакомцу, молчать с незнакомцем,
Отдаться отважности малых существ?
Молчат ваши склоны и щебнь под ногами.
Великим спокойствием веете вы.
Одни небеса нас даруют лучами,
Но я бесконечно тревожен, увы.
Где взять мне свободы, как вашему ветру?
Невидимой цепью я скован навек,
Где лепет ушедших приносится в жертву,
Где вспять направляют течение рек...
Нет, я не в забвенье: я голоден зря.
Я зрею: там где-то в сознанье заря,
Что вяло, лениво всплывает как труп,
Что рвется горячей водою из труб.
Я знаю, она непременно жива
И мудрым добром бесконечно полна.
Родные дороги, родные холмы,
Вы дайте мне знак, где её мне найти.
Родные дороги, родные холмы
© Copyright: Егор Прогачёв, 2022
Свидетельство о публикации №122052907949
Свидетельство о публикации №122052907949
Рецензии