Сергей Дмитриев. На болоте. Рус. Бел

Обычное болото тиной заросло,
А краски как на фресках Леонардо.
Смеркается, но всё ещё светло
И звёзд не видно миллиарда.

Кувшинка белая в мерцающей воде
Стоит как часовой болотный.
Спокойствия такого нет нигде,
А воздух по-осеннему холодный.

Здесь на болоте свой особый вкус
У воздуха, у трав и разноцветий.
Здесь затаилась истинная Русь,
Не тронутая сединой столетий.

России меряя грядущие года,
Закуковала мудрая кукушка.
А мне отмерена короткая гряда
И крохотного островка опушка.

Шальная утка, промелькнув вдали,
Исчезла как назло за облаками,
Но ты удачу хрупкую не зли,
Она и так уже сегодня с нами.

Болото свой меняет вид
Как на полотнах импрессионистов.
И вот уже закат горит,
И жар его опять неистов.

                Шатура, 23-24.08.2002

На балоце
 
Звычайнае балота цінай зарасло,
А фарбы як на фрэсках Леанарда.
Шарэе, але ўсё яшчэ цвіло
І зорак не відаць мільярда.

Гарлачык белы ў мігатлівай вадзе
Варта як гадзіннікавы балотны.
Спакоі такога няма нідзе,
А паветра па-восеньскаму халодны.

Тут на балоце свой адмысловы густ
У паветра, у травы і рознацвецій
Тут стаілася праўдзівая Русь,
Не кранутая сівізной стагоддзяў.

Расіі мераючы будучыя гады,
Закуковала мудрая зязюля.
А мне адмерана кароткае грады
І малога астраўка ўзлеска куля.

Шальная качка, прамільгне. даруй,
Знікла як наліха за аблокамі,
Але ты поспех далікатную не злуй,
Яна і так ужо сёння з намі.

Балота свой змяняе выгляд
Як на палотнах імпрэсіяністаў знаных.
І вось ужо заход гарыць узгад,
І жар яго зноў апантаны.

    Перевёл Максим Троянович