Fragile Palaces Of Illusions

FRAGILE PALACES OF ILLUSIONS                Samuel Krig




Осилил я бритьё и ванну днём,
И, для себя, одной из поэтесс рифму поправил.
Я профессионал во всём, в чем есть мой интерес,
Подчас неподконтрольный нормам правил.

Психолог госпожа Лаврова хороша,
Когда очки свои не надевает.
Пусть говорят, что так нельзя, и что важней душа,
Это картины всё же не меняет.

Сегодня «плюс двенадцать», /дождь изредка идёт.
Пальто надену без кашне мадам Богоявленской.
Никто не знает, что Россию ждёт,
И мне не нужно ехать до «Смоленской».*

В коробке Леры восемь пачек сигарет.
Красивая она была, что с ней теперь не знаю.
Приятно вспоминать мне время тех бесед,
Где я стоял лишь в трёх шагах от рая.

За час управившись с делами, и домой вернувшись в шесть,
Я, кофе заварив, печатаю стихи в прогамме Libre Office Writer.
После одиннадцати, возможно, сяду есть,
А после будут Стивен Сигал с Билли Пайпер.               

Четвертая жена — заманчивый вопрос.
В Москве их тысячи - стильны, мобильны, гибки.
Можно сказать «провинциальный чёс» -
Стремление выгодно исправить все ошибки.               

Лучше, конечно, в жены брать худых,
Поскольку с ними секс всегда по кайфу,
Ведь он и есть — награда за труды...
Удобно за столом в бельгийских джинсах «Rifle».

Кто-то сказал, что я испорчен сам собой,
В ответ, естественно, он получил: Иди ты на ***!
Я гений, и горжусь своей судьбой.
Однако, тело гитариста стало прахом.*

Леру на «клавишные» мы хотели взять.
Потом чувак звонил чрезмерно умный...
Теперь ни Ричарда, ни Леры, твою мать.
Непредсказуем денег мир безумный.

Породистых женских коленей, и лодыжек, насмотрелся вдоволь я.
И разглагольствованиями страпонесс, пожалуй, сыт по горло.
Нынче в России Путина здесь тучи «воронья»,
Это как cold porrige, да, ещё с маслом прогорклым.               

Будней инерция губительна, увы.
Сэмплы с поэзией не наркота — работа.
И всё-таки мой дом в центре Москвы,
В нем я не привечаю идиотов.

У Natalie понятно — Тель-Авив — Рига — Париж.*
Я с ней не ссорюсь, жизнь не бесконечна.
Приверженец столичных переулков, ниш, и крыш,
Я знаю, что талант дарует Вечность!

Одним - Ильич, другим - блог Дейзи Кич.
Ко мне моя удача благосклонна.
А где-то, до сих пор, под утюгом лежит кирпич,
Застыло время там «краснознаменным».

Пока писал стихи, сварился вкусный суп.
В одиннадцать должна придти Nora Montana.*(**)
К чему внимать тому, кто безнадежно глуп.
Вот, потому — мне часто всё по «барабану».

Я боль изведал, голод, холод, страх…
Раз на «малине» очень стрёмной мылся в душе.
И то, что у других «души размах»,
Уже не напрягает мои уши.               

Кто знает меня близко, этим горд.
Приятно жить, когда в тебя другие верят!
Да, я далек от пролетарских морд,
Ведь восполняю прошлого потери.

Вот, например, Игнат Матрёхин мне не друг.*
Поскольку ничего он не умеет.
И то «писательство» вообще порочный круг,
Из баб тупых, что с недоёба млеют.

Бытует мнение, что спрятал я за себя «Сталинград»,*
Но я не Катя Холмс, и не Иван Порфирьев.
Всё это — зависть, вот, и льют свой яд
Те, у кого ни вкуса нет, ни крыльев.

У одного тут, так вообще на аватарке инвалид.
Фотка-приманка дебилоида-извращенца.
Литературы нет на той станице, только — fucking shit,
Гаденький сор больного отщепенца.

Но, весь «рунет» таков, его другого нет.
Разное вертится в нём для «сторис» телефонных.**
Там юный-раб задрот уже нашел ответ,
Вокруг него — капитализм умалишенных.               

А время к полночи идет, оранжевый фонарь горит в окне.
Как хорошо, что я способен многое предвидеть.
Смех пошленьких Аглай, хайп лишних, звук в стене,
Глаза быков убитых на корриде…

Из бронзы ангелок на свалке кончил век,
Жизнь Джона оборвал маньк под вечер у «Дакоты»…
Кто-то сжал нож в руке, кто-то скульптурный вытер стек.
Всего не вспомнишь, вытру пыль субботы.

Дверь открывать не стану на балкон.
Ночь, в ней темны, словно чужие мысли, окна школы.
Можно поужинать слегка, вот соус и бекон,
И комнаты, где пелись рок-н-роллы.

Мне Лера своим телом выносила мозг.
Ещё одна прочтенная страница.
На улицах теперь повсюду — Босх.
Но, как известно есть всему граница.**

Мы «Золотой интеллигенции» творцы!
Мне нравится моя аполитичность.
Синкопы, четкость рифм, и текста динамичность...
К бесам иллюзий хрупкие дворцы!















                29 мая 2022
                1:04