Для себя

Шепотом,
Для себя,
Про себя
В пустоту говорить слова,
Нелепые производя звуки.
Буквы - пунктиры для муки,
Как в кроссворде.
Заполнить пустые клетки,
Из набора смыслов вычленить тезисы редко
Нам удается, и всё же,
Похоже,
Что истина не в вине -
Бутылка увязла на дне,
Хотя ещё кружит волчок,
Как скомканых титров итог.
Во сне, или, может, из сна
Приходит опять Она
И забирает с собой
Все счастье, и, реже, всю боль -
Вновь жизнь, как пустая коробка,
Но парой движений неловких
Всегда заполняется тьмой.
Да, господи, что с тобой!?
Оставь, наконец, этот бред,
Ведь, право, значения нет
Какой ты сегодня внутри.
Возьми сигарету, кури
На балконе и просто смотри,
Как вокруг
Столетий смыкается круг,
И ты в этом circle один
Прокуренный в стеклах витрин
Хромаешь, как брошенный пёс,
Стодневной щетиной порос,
Скулишь по ночам во дворах,
На люках фильтруешь бардак
В чумной, не своей, голове.
Ответы приходят извне.
Но задан ли был вопрос?
И есть ли на истину спрос?
Обугленный фильтр скрипит,
На пальцах ожогом бурлит.
А ты продолжаешь молчать,
Стоять на балконе и ждать,
Что кто-то придёт и спасет.
Бесцветный и выцветший год
Все громче и громче стучит.
Блестит полированный щит,
И время предсмертно хрипит
В агонии пасмурных дней -
Тебе бы угнаться за ней.
Оставленный здесь умирать,
Покорно ложишься в кровать.
Горсть страха и виски в руке,
Чтоб не вспоминать о весне.
Забыт, и в попытке забыть,
С надеждой, что всё отболит.