У нас уже вокруг не клоунада,
А канонада – воплощённый бред.
Поэт всегда напишет то, что надо,
Но все не верят, думают: поэт!..
Поэзия исполнена пророчеств,
Но кто пиит? Богемы он кумир.
А канонада бУхает, грохочет,
И скажут все: поэт, пиши про мир!
Но ведь поэт стихиям не диктует,
Куда им дуть-вертеть и вообще.
Он только их по-своему трактует
И предпосылки чувствует в душе.
Куда летят напуганные птицы,
Каких достигнет истина верхов?
Так верьте же поэзии, тупицы,
Которым никогда не до стихов.
Вот не туда обратно ветер дунул –
И всё преобразилось в этот миг.
А ведь поэт предупреждал и думал,
Что кто-то доберётся и до книг.
Ему опять не вняли – и сороки
Внушают веры больше короля.
Поэты здесь – последние пророки,
Отечество которым не Земля.
2022
Голос поэта
© Copyright: Иван Парамонов, 2022
Свидетельство о публикации №122052901261
Свидетельство о публикации №122052901261
Рецензии