Иронично

               

прожил во святости до сих,
но что увидел, что постиг,
как прах гниющий поит дождь?
как перед сном черны деревья?

искал я лучший путь, но где я
вдруг правду обменял на ложь?
прожил как будто бы безгрешен,
одну лишь истину стяжал,

был мёдом клеющим у жал,
сшивал, как нить, чужие бреши…
прожил  в безгрешности, жалея
не плоть родную, а других,

 я был негрешником, а их
обрёк на муки в Толомее,
прожил во святости, как спел
не мной придуманную песню,

ах, если б верил я, ах, если б,
в мечту  цыганскую,  в госпел,
меня копьём пронзила святость,
но я не умер, не погиб,

 а на губах как привкус мяты,
 а над главой склонённой нимб
из мыслей думанных, из скорби
по неиспорченным годам,

мне ипостаси эти обе
важны в безгрешности, а там,
за неприметным поворотом,
слышны веселье, праздник, смех,

я ж для себя, а не для всех
доступен был, да, я был родом
из странных странностей нездешних,
где непонятно, кто есть кто,

где перед белым стих листом,
как не родившийся безгрешен