А Лето снова где-то забухало,
Наверно с Мартом, и Апрелем, на троих,
Настойки штоф, нарезанное сало,
Апрель, про ласточку читает громко стих.
Бычки в томате, хлеб, "Тархун", и "Дружба",
Мафон хрипит знакомым тембром барда,
И разговоры про рыбалку, и про службу,
Включая комиссованного Марта.
И им не важно, ночь уже, иль день,
И нет у лета прежней тяги к человекам,
Куснув сырок:"Пошли они все в пень,
Им только б вечером, в бикини, дискотеку.
Им только б шашлыки у тёплой речки,
Им только б разбежаться в отпуска,
Чтоб урожай большой, дешёвой гречки,
И в лагерь чтоб свалила мелюзга.
А я короткое, меня на всех не хватит,
И не обязано собой наполнить Май,
Да ну их всех, к ядреной ихней матери,
Давай, Апрель, по новой наливай.".
И хочется ворваться к ним внезапно,
И на колени сразу бухнуться кулем:
"Прости нас, Лето, без тебя мы слабнем,
Спасибо - не бухаешь с Февралем.".
Забухавшее лето
© Copyright: Ваня Тпрунькин, 2022
Свидетельство о публикации №122052805484
Свидетельство о публикации №122052805484
Рецензии