Я спешу к тебе, кувалда, я лечу к тебе, кайло,
Наслаждаясь птичьим гвалтом, представляя, что тепло.
Я бегу к тебе зубило, жажду встречи с бригадиром,
Ну и что, что он мудила, ничего, что он задира.
Где-то там, в углу рыжея, ждёт меня моя лопата,
Горизонт моей траншеи, и напутственные маты.
Пусть во мне синдром похмельный, пусть нутро горит огнём,
Это ж только понедельник называют тяжким днем.
А потом - кувалда легче, и с лопаты ржа сойдёт,
Распахнутся крылья-плечи, в созидательный полет,
Покорится ветру грудь, крикну я "Курлы!" подельникам,
И съе@усь куда-нибудь, где нет места понедельникам.
На бегу
© Copyright: Ваня Тпрунькин, 2022
Свидетельство о публикации №122052805438
Свидетельство о публикации №122052805438
Рецензии