что-то не так со мной

мать говорила,
что я мальчик-монстр, что чёрный яд,
я улыбался ей — она отводила взгляд,
я рисовал рисунки и видел её ухмылку,
я хотел лишь любви
и слышал вслед "ты ошибка".

мать говорила,
что я как сломанная игрушка,
вроде и жалко, а вроде совсем не нужен.
вроде и хочется поиграть, да боишься, развалится.
"с ним что-то не так,
он мне совсем не нравится".

мать говорила,
что я бесполезный, для мира мёртвый,
мать прищемляла дверцой мои пальцы стёртые.
делала вид, что любит, нелепо играла.
я должен был сделать что-то великое —
простой нежности было мало.

мать молчала.
я вышел с винтовкой и весь в крови.
кто-то набросился тут же и заковал в ремни,
рядом слышались крики, гудели громко машины,
я рассмеялся.
это то, что просила ты?

мать кричала.
ну что же ты? разве не нравится, мама?
хватит орать. уведите, пожалуйста, адвоката.
это не я убил их — твои руки в крови.
что не скажешь, что я чудовище?
пожалуйста, говори.