прислушался к минутной тишине,
дожди и те, шумят молчаньем ночи,
в своей судьбе так много ставил точек,
и столько раз топил себя в вине,
и столько раз писал спросонья строчки
своих неизданных, не читанных стихов,
в которых смысл терялся фальшью слов,
и проявлялся хаосом движений
по бесконечному смешенью отражений
галдящих, шумом, белым шумом, снов.
лечил себя под вечер терафлю,
и врал соседке, что читал камю,
расстегивая рваную рубаху,
и в спальню уходил, как бог на плаху,
или священник, гордо, к алтарю.
а утром запрещал себя любить,
садился на балконе покурить,
и выпивал за здравье кружку кофе,
и умирал всем миром на голгофе,
и воскресал средь млечного пути.
прислушался к минутной тишине,
и птицы вроде те же, но не те,
и старый двор давно укрытый скверной,
часы отсчитывают круг последний мерно
в его не изданной придуманной войне...
богомолы не пьют по утрам
© Copyright: Мар Евгений, 2022
Свидетельство о публикации №122052801529
Свидетельство о публикации №122052801529
Рецензии