Скрипит мой флюгер на ветру

Скрипит мой флюгер на ветру.
Качает на березе гнезда.
Сегодня я засну к утру -
считать на небе буду звезды.
 
Как странно слышать соловья,
его душевный голос, звонкий.
...Зачем тащу из бытия,
воспоминания котомки?
 
Какой же это тяжкий крест:
Нести с собой  тоску оттуда,
какой-то внутренний протест,
иль  месть глумливого Иуды.
 
Не тот, кто предавал Христа,
за горстку малую монеток.
А тот, кто врал, и без конца,
снимал вульгарных малолеток.

Как  дурочке напеть легко:
Она богиня, несомненно!
Поправить волос за ушко,
взглянуть намеренно смиренно.

Понять его сейчас могу:
Как часто теша гипер-эго,
он думал: "Дай-ка я солгу..."
Забыв, что жизнь не только нега.

Нет, не могу простить себе,
что я надеялась на что-то,
что я поверила тебе...
Ведь расставание - болото.
 
 Ах, если б знать все наперед!
(Но мне не подсказали звезды)
Ждала б другого даже год,-
того, кто  для меня был создан...
 
 
--