О простом...
Земля всё дальше, звук дождя всё тише,
И холодно. Ветров площадной бранью -
С петель срывает дверь и больно ранит,
Обламывая ветки, как траву.
И, коль склонил кудрявую главу,
То не поднять её. Теперь же - рассуди,
Тот невредим, кто ходит тихо иль сидит
Травою низкой и калиновым кустом.
Да всё мечтает: о хорошем, о простом.
Свидетельство о публикации №122052705600