Текст с мелким подчерком, неясен,
Рука, спеша, слова писала нервно,
Теснились мысли в этом позднем часе
Крикливо, взвинчено, манерно…
Он тих, спокоен, холоден и зрячий,
О чем душа волнуется и плачет
Он знает, но вмешаться не спешит,
И мыслей пляску мог бы прекратить.
Что от ума идет, что выдумка души,
Заплетено в тугую чувственную нить.
Из этой пряжи свяжется завеса,
За ней что разыграют ряженые бесы,
Из текста с беглым почерком известно,
Но пишущий не сам рукою водит,
А морок сомнамбулический, чудесный
Им овладел, и дух по имени Мефодий
Стоит недвижно, стражник за спиной,
Как холод бездны космоса и зной…
26.05.22.
Морок
© Copyright: Римид Нигачрок, 2022
Свидетельство о публикации №122052705466
Свидетельство о публикации №122052705466
Рецензии