Быт засосал, как топкое болото...
Растут болячки, как грибы...
Не пишется и не творится что-то.
И не избавиться никак мне от хондры.
Весна пришла, а на душе метели.
Кружит вьюга и мороз-трескун.
И на окнах кружево из канители,
Да мурлычет песню кот-баюн.
Разожгу камин, пусть станет жарко.
Устрою вечер-романтик.
Запах кофе, дурманящий и сладкий,
Вновь унесёт туда, где столик на двоих.
***
© Copyright: Зинаида Янкелан, 2022
Свидетельство о публикации №122052607310
Свидетельство о публикации №122052607310
Рецензии