Руку держать на пульсе,
с небом продолжить спор,
поэзия - вот диагноз,
поэзия - вечный спорт,
пусть меня боль отпустит
и вырвусь я на простор,
каюсь, спешу, толкаюсь
и дурью вновь занимаюсь,
детей не приносит аист
их не найти в капусте,
без них на сердце пусто,
а всё остальное - вздор,
но вновь я впадаю в казус,
на звёзды гляжу в упор,
я строчки вновь сочиняю
и точки в них расставляю,
поэзия - это казус,
но всё-таки-не позор,
стихом я во тьме взрываюсь,
как будто бы тот сапёр,
а с оптикой глупы споры,
достала фраз дребедень,
ложится на сердце тень,
отсюда есть вывод скорый -
синоптики - фантазёры,
как будто бы те сапёры,
ошибаются один раз,
но всё-таки каждый день...
Руку держать на пульсе Маяковский
© Copyright: Влад Норманн, 2022
Свидетельство о публикации №122052605823
Свидетельство о публикации №122052605823
Рецензии