О вкусах спорят...

Нет запятых, слогов нагромождение,
разрушен стихотворный строгий метр,
как будто бы случилось извержение
из раскаленных потаенных недр.
Слова ясны, а общий смысл не ясен,
но в зыбкой неумышленности строк
он как младенца лепет в чистых яслях,
как жизни старца путаный итог.
Холодный разум не поможет строкам,
идея автора читателю темна,
но подсознательно, невольно, ненароком
в ответ затронута сердечная струна.

Нет четких форм, и взрыв неудержимый
нагромождения неистовых мазков,
оттенки, блики, тени — без ранжира.
В сужденьях искушенных знатоков,
умело разобравших на проценты
холодные и теплые цвета,
слышна их благосклонная оценка.
Вокруг картины модной суета:
невежда, зритель, что весьма подкован,
и терминами сыплющий хвастун —
любого взгляд магически прикован
к поправшему обыденность холсту.
И разума бессилен трезвый тормоз,
заметивший нарушенный канон, —
из подсознания здесь вырвавшийся образ
помимо воли может взять в полон.

Но кто-то скажет: «Это бесподобно!»,
другой скривится : «Это просто бред!».
Дискуссия, как правило, бесплодна,
вердикта окончательного нет.

В ком так научены глаза, и слух, и сердце
в искусстве современном различать
таланта мужество и наглость неумельца
и знать, где гениальности печать?