Филиал рая

Весной, в пору цветения,
яблоневый сад похож
на филиал небесного рая.
Подмывает сбросить пижаму и тапки
и, прикрывшись листом лопуха,
босиком по траве пойти
на поиски своей Евы в надежде,
что где-то среди деревьев бродит
такая же чокнутая распустёха,
алчущая встретить Адама...
А вот и она - под яблоней возле
высокой стены - тоненькая, стройная,
белая, пригнула ветку и гладит себя
по лицу молодым цветом. Ко мне
спиной...
Внезапный удар в затылок опрокидывает
меня на живот. Бесов - двое. Один из них
придавливает мне горло коленом, второй
заламывает руки и затягивает на них
капроновую стяжку. Тот, что душит,
истошно кричит, оплёвывая моё ухо слюной:
- Что, падла, опять сбежал? Молоденьких
медсестричек захотелось постращать?
Ничего, пару сеансов шокотерапии, и
будешь шёлковым, как скопец!
Меня приподымают и волочат по траве
под руки. Туда, где всё связано с болью,
бессонницей, пожаром в голове...
Меня возвращают в ад. Сколько я там пребываю?
Не помню. Кажется, давно. Так давно, что
разучился писать. А ведь когда-то писал.
Отдельные строчки иногда прорываются
сквозь пелену беспамятства, и я их
повторяю про себя, как псалом,
обращённый к небесам:
"Господи! Возврати мне дар
письменной речи и отбери у меня способность
чувствовать боль. Мир сошёл с ума. Он мстит мне
за то, что я говорил только так, как думал.
И сегодня всё, что желаю - высечь
из камня молчания резцами слов
лик женщины, которая ушла, пообещав
принести мне амфору лунной воды".