ПУТЬ ДО СЕБЯ

Не забыть, ни сбежать, откупившись запиской,
Дескать – так, мол, и так: Надоело. Устал.
Знаешь, путь до себя, он смертельно не близкий –
А дойдя, вдруг понять – не о том, де, мечтал…
Значит снова провал, значит снова сначала,
Но бездушный цейтнот поднял к верху флажок.
Есть в мгновении «ДО» шансов, впрочем, не мало,
Если голову «включишь» на минутку, дружок.

И совсем ни к чему мять Фортуне причёску,
Превращать в лоскуты её дивный наряд,
Клясть святых матерей будя пьяному в доску,
Посылать в «непотребную даль» всех подряд.
Что-то пасмурно вдруг на душе и тревожно -
Вьёт гнездо в моём теле вертопрах-холодок,
От дороги своей отойти невозможно,
А по тропкам чужим я совсем не ходок.

Не журитесь товарищи, я отдыхаю –
Полежу, помечтаю о былых временах,
Ни тогда, ни сейчас не сидеть мне у края
И  тонуть не однажды в словоблудных волнах.
Я опять произнёс это слово невольно,
Словно не было больно, не охватывал стыд
За «сермяжных ДРУЗЕЙ», что встречал хлебосольно,
Но был предан. И плакал. По бабьи. Навзрыд.