Стрелять. Стрелять. Стрелять. До лопанья цевья.
До лязга битых пуль. До хрипоты ствола.
Это моя война. Беда и боль моя.
Я не пролил вино, как кровь я проливал.
За что? За что? За что? Отец и мать. И брат.
Три эха. Три беды. Три выстрела насквозь.
А как же…как же Бог? А он в чем виноват?
И шашкой по лицу. Как по запястью гвоздь…
А сын, мой сын, комдив.... А сын – у них комдив!
Он века злей на год… Но он мудрей его!
Ах, как же статен он! Ах, как же он красив,
Но как он, как он мог! Исчадие… кудрей!
Письмо. Письмо. Письмо. Еще одно письмо.
Высокопарный стиль… Доверчивый школяр…
«Милейший Сударь мой». Как близко… Как давно…
Последнее – Москва. Семнадцатый. Октябрь.
Его же мать ушла. Туда, где осень жгла,
Верхушки тополей, подножия берез
Туда… туда… куда? Куда же ты ушла?
Стрелять… Стрелять… Стрелять! Куда? Вот в чем вопрос
19-19
© Copyright: Олег Бурдуков, 2022
Свидетельство о публикации №122052503702
Свидетельство о публикации №122052503702
Рецензии