Счастливый тот, кто жил своим умом,
Не занимал, по крохе, у соседа.
Не оглушал небесный гром
И хоть бурдой, но все ж обедал.
Беда коль нету вещества,
Что "серым" исстари зовётся
И от любви до пиршества,
Лишь соловья рулада льётся...
И двор, не двор, и дом, не дом...
Куда-то гонит дурь иль радость...
Там благовестит: Дон-дон-дон!
И чад свечи, и псалмы в благость.
А что, не кошен стоит луг...
Мычит не кормлена корова
Как без ума припомнишь вдруг -
Так сын Христа или Еговы?
24.05.22
Глупь...
© Copyright: Михаил Рыбаков, 2022
Свидетельство о публикации №122052503086
Свидетельство о публикации №122052503086
Рецензии