Письма из капель

Я поражаюсь твоей прозрачности, твоей хрустальности, невесомости...
Ты «Сказки» Гессе читаешь шёпотом, Экзюпери — ещё мягче... тише...
Ты к ветру пальцами прикасаешься, отодвигая меня от пропасти.
Дождём на стёклах окна над городом, сшивая капли, мне письма пишешь.

Кому-то тексты нужны огромные, стиль, безупречная орфография...
А мне достаточно многоточия, душой наполненного твоей.
Ты помнишь, ангелы в Канцелярии прозвали нас с тобой Летней мафией?
А, Бог однажды спросил с улыбкой: «Куда летаешь?» — «Летаю? К ней».

«Наперекор всем моим «нельзя» и вопреки мировой гармонии? —
Улыбка стала светлее, тоньше, — и что расскажешь? Какие новости?»
«Я, взяв у Времени горсть песка, — когда закатное солнце тонет,
Смотрю с карниза в её глаза... Учусь прозрачности, невесомости.

Учусь «люблю» говорить без слов — так, чтобы эхо чуть громче букв...
Учусь быть равным её любви». — Крыла коснулся: «Не страшно?» — «Страшно...
Надеюсь стать для неё рассветом... Когда-то может быть стать смогу».
«Иди, уж, неслух. Конечно, сможешь», — отправив в шредер разнос бумажный.

(G Sh)