х х х
Всё сокровенное тонет в невнятном...
Это - беда, или высший изыск:
Дёшево всё, что народу понятно,
Спрятан от разума рык или писк.
Не истолкуешь весеннее пенье
Птиц, наполняющих северный край...
Схема сквозит в музыканта уменье,
Штудий морока - играй, не играй.
Так и стихи. Если руку отправишь
Вслед за случайной дурацкой строкой,
И тишиной ожиданье оправишь,
Пусть все резоны растают легко,
Главное, это сейчас не стараться,
Неба клочок всё равно не вместить.
Будет ли это стишком называться?
Или стихи потерялись в пути?
Всё сокровенное тонет в невнятном...
© Copyright: Русаков Сергей Анатольевич, 2022
Свидетельство о публикации №122052502750
Свидетельство о публикации №122052502750
Рецензии