Прошла любовь, вернулись слезы,
Возвышанности больше нет.
Забывшись, умерли все грезы,
Их будто не было и нет.
Ты смотришь в небо, чертов сброд.
Корявым подчерком своим
Ты снова пишешь ей письмо.
Опять ты скомкаешь его.
Прошел уж месяц, сердце — камень,
«Оно и к лучшему» — заявишь.
Но вспомнишь вдруг ее тепло...
Постой, но ты же отпустил ее?
Прошла любовь
© Copyright: Глеб Черняков, 2022
Свидетельство о публикации №122052400858
Свидетельство о публикации №122052400858
Рецензии