Быть может где-то в грязной комнате
Какой-нибудь прыщавый обормот,
Бумажный хлам рукою комкая,
Мои тетрадки пухлые найдет.
И скажет - вот был шут гороховый,
Писал стихи и думал, что поэт,
Черт знает, хорошо ли, плохо ли,
На протяженьи этих долгих лет.
Пусть буду жить хоть в чьей-то памяти,
Хоть ненадолго, пусть и не всерьез,
Пока читает в этой комнате
Он мои вирши, хохоча до слез...
24.07.01
Свидетельство о публикации №122052400741