последний вздох - и жмутся у границ,
без слов, но с искрою угасшего -
такого маленько дня... и наизусть
заученных страниц, читают вслух,
и загораясь - рдеют без огня.
тебя одну, сквозь ветхую печать,
скрывающую праведное слово, -
я не берусь, но хочется начать,
и говорить - не умолкая - снова.
и ты, которая, в своих златых яслях,
ещё влачишь чужие, каменные цепи -
кровоточат мозоли на плечах...
но свет луны - лежит серпом на шее.
и чудится, что чей-то птичий крик -
ещё не начатый... и от того страшнее.
гортанной россыпью он к воздуху приник -
и мир чудес становится яснее.
И ты, которая, в своих златых яслях...
© Copyright: Бро Броговски, 2022
Свидетельство о публикации №122052406654
Свидетельство о публикации №122052406654
Рецензии