На щечках дней

Порой, я вспоминаю себя старым.
Дрожит воспоминаний флежолет
От легкого касания-удара:
Я – стар! Мне целых восемь с гаком лет!
Во мне – почти что восемь биографий,
И тысячи, в меня забредших, дней!
Я вправе трогать их, или не вправе?
Наверно, только им лишь и видней!..

Бумажный нос удерживает пластырь,
Раскрасками сияет колпачок.
Я – Буратино! Я готов похвастать,
Что нет ни у кого краснее щек!
Моя Мальвина тоже приодета.
Хоть – на спектакль ей! Хоть – в карнавал!
Ей подойти могла б и роль Одетты,
Но в ней Мальвину я бы узнавал.

Я повторял написанные фразы –
Учительницы откровенный труд,
Все жесты по частям, потом все сразу,
И всех зажечь готов был, словно трут.
И расплывалось декораций пламя,
Но голосом Мальвининым, влеком,
Я думать начинал ее словами,
Где был лишь неуклюжим чудаком.

Аплодисменты пропускались мимо.
Тогда я привыкать к ним начинал,
К летящим – то ли в трагика, то ль в мима,
То ль – в мирового театра, филиал…
А флежолетов выплески цветные –
У дней на щечках освежают грим.
Но дни в меня вбегают молодые,
Совсем как те, когда я верил им.