Мы странно не похожи...

Мы странно не похожи друг на друга,
хотя уже давно кочуем вместе.
Ты — верная попутчица-подруга,
я — ветреный нарцисс, подвластный лести.
Тебе очаг — мерило абсолюта,
а мне по нраву дом без стен и крыши,
который не препятствует движенью
и не мешает ветра посвист слышать.
Твоя душа не мыслит невозврата,
моя — в оседлость никогда не верит.
Ты извинишься, если виновата,
я, виноватый, просто выйду в двери.
Ты терпелива к мелочным капризам —
я в час способен их родить десяток.
Ты — Муза. А поэт тебе достался
паршивый от макушки и до пяток.
Наверно, всех получше разобрали,
пока в сторонке вежливо стояла.
Теперь-то понимаешь, очевидно,
что вежливости в этой жизни мало.
Но в редкие минуты просветленья,
когда ко мне твои доходят мысли,
ложится на бумажный лист такое,
что Пушкин и Есенин сразу б скисли.
Вот только нынче, о любви печалясь,
взглянула ты суровее и строже,
и тут же написал, ломая грифель:
«Я Вас любил. Любовь ещё быть может...»