obovsёm

Я всё ещё юна, полна себя,
А, стало быть, любви как таковой.
Мой путь мужи стремятся осыпать
Сюрпризами. И был, и будет бой

За сердце нераскрытое моё,
За лаймовые грустные глаза.
За даму ль, просто так, но пацаньё,
[Как выразиться, чтобы всё ж сказать]

Без малого до гроба ребятня
В суждениях своих, поступках и
Пускай!.. Сейчас мне не на что пенять.
По крайней мере пишутся стихи.

***

Я всё ещё юна; для вида лишь
Болтаю о серьёзном, вроде бы:
Когда к искусству близкое творишь,
Ты  должен напрягать чужие лбы.

Но это утомительно — всегда
Быть ровней для своих печатных дум,
Которые наследство могут дать.
А ты им — что, бумажный толстосум?

Тепло моих случайных стен, оно
Мне страшно надоело. Но идти
Выискивать среди очков монокль —
Боюсь однажды оное найти.

Средь умных — одиноко, идиот —
Противен. Губерман, Господь храни.
Я не люблю глядеть кому-то в рот,
Как и при людях говорить «они».

***
Я всё ещё юна, и мой недуг —
Желание казаться dead inside —
Свидетельство о неименьи мук.
Казалось бы, о чём теперь писать?

На свете появился человек
И в рифму с ним его строка-звезда.
Но чтобы строкам не осоловеть,
Но чтобы не настал им самиздат,

Нам должно к ним прислушиваться, как
Мы слушаем любимых — целиком.

Далёк мой рассудительный закат.
При встрече вместе [будем] под хмельком.