Былые дни сгорают прахом,
Их милый флёр не чтят в миру.
А воспоследуйте-ка на х*,
Мои убогие гуру.
Все барды-скальды-менестрели -
Глубокий взгляд, высокий лоб -
Вы мне такие бредни пели!
А я перепевал взахлеб…
Ах, братия, не дуйте щеки.
Вам это, право, не к лицу.
Когда ж вы стали однобоки?
Когда почувствовал гнильцу?
Вы так проникновенно врали,
Хрипя, вели за рубежи.
Разочарован ли? Едва ли:
Не ложь, а сам источник лжи.
Вот мудрый маг седобородый,
Ушастый мим, губастый гей -
Дваждырожденные уроды,
Ревнители чужих идей.
Те, кто вчера самовлюбленно
Юродствовал, попав в струю,
Вмиг, чуть повеяло паленым,
Дрожат в трусливых интервью.
Боитесь, прячетесь и врете,
Давясь соплями, сея срач…
Поэт всегда на эшафоте,
И каждый – сам себе палач.
Ах, дети! Правды нет на сцене,
Пророков нет среди кликуш.
Ищите в книгах добрый гений,
В немом касанье близких душ.
Убогие гуру
© Copyright: Иван Быков, 2022
Свидетельство о публикации №122052403077
Свидетельство о публикации №122052403077
Рецензии