Я родом из купеческой старинки

   Я родом из купеческой старинки,
Где сонной тишиною спит, объят,
Мой ветхий городок, каких в глубинке
Исконно русской, не пересчитать.
Там так тягуче, так неторопливо,
Текут года молочным киселём,
Что вязнешь в паутинности ленивой,
Накинутой на пыльную крапиву
И на дома, поросшие быльём…
   В таком родном, в таком волшебном месте,
Где время мухой в коконе жужжит,
Я буду жить – хоть сотню лет, хоть двести,
И не стареть, а долго-долго жить!
   И не менять уют родных домишек,
Где счастлив так обычный человек,
Где рубленой избы тепло нам ближе,
На городской безликий стиль хай-тек.
     Провинция. Наивность. Безыскусность.
Всегдашний незатейливый пейзаж…
И сердце так окутывает грустью,
Когда я приезжаю в захолустье,
Что и стихами грусть не передашь…
     Хотя, порой гляжу с недоуменьем
На утонувших в злобной слепоте –
Как можно говорить с пренебреженьем
Об этой мудрой русской простоте?
    О домиках под кружевною тенью,
Сирени и заглохшей бузины,
И о простых крестьянских поколеньях,
Взрастивших многих гениев страны…
    И давшей миру столько благодати,
Что разумом не каждому понять.
Благослови провинцию, создатель, –
И продолжай её благословлять!

фото из архива автора