иногда сожалею, что я не художник...

иногда сожалею, что я не художник,
холсты и полотна не пачкаю краской.
движения кисти совсем безнадёжны:
картины не смогут предаться огласке.    

но как же портреты твои рисовать?
какими путями их все сохранить? –
могу, без сомненья, писателем стать,
чтоб облик навеки в стихах заключить:

бумаге доверить секреты очей,
что блеском живым за собой увлекают
и, даже во тьме молчаливых ночей,
они, вместо звёзд, на небе сияют.

изгибом пера, виртуозно и смело,
впечатаю в строки я смысл иной
и буду не буквы уже, а кометы
пускать через рифмы, одну за другой.

затейливым слогом, на кончиках пальцев,
до пальцев твоих сквозь страницы тянусь.
метафоры лью я и каждой деталью
за трепетный образ руками держусь.

создам неизвестный я миру доныне
бесценный шедевр, цепляющий взгляд,
который изящным сплетением линий
и чувствами автора нежно объят.

не хуже артиста могу рисовать
картины из слов – чудеса наяву,
и если попросят их как-то назвать,
то я, безусловно, тобой назову.

мне так захотелось писателем стать,
повинуясь прекрасному чувству:
имя твоё в словаре записать
синонимом слова «искусство».