Сказка

По ночам Она часто открывала окно и смотрела на небо. Небо с тысячами звезд. Тысячами, такими загадочными, манящими. Манящими залезть на подоконник и сделать шаг. Шаг вверх, а не вниз. Не вниз, где все привычно, знакомо и , может быть, даже любимо. Любимо, но недостаточно. Недостаточно для того, чтобы почувствовать свою жизнь прожитой. Прожитой не просто потому, что тебя родили, а потому, что ты жила. Жила так, как вели мечты. А мечты вели высоко, к звездам. К звездам- решила Она. Она сделала шаг. Шаг…потом еще и еще… Еще был виден дом, маленький, даже крошечный, а впереди новая планета. Планета, не такая сияющая, как казалось из окна, но она была Другая. Другая жизнь оправдывала себя хотя бы поэтому. Поэтому сказка не была бы сказкой, если бы не появился Он.
Он жил на этой планете. Планете, которая однажды стала его домом и Он остался. Остался, но чувствовал себя одиноко  среди жителей. Жителей, которых он старался избегать, довольствуясь своим собственным миром. Миром, где Ему чего-то не хватало. Не хватало любви? Любовь так хороша для сказок. Сказок, которые никогда не станут реальностью. Реальность останется дома, а здесь есть место только для сказок, так подумала Она, знакомясь с ним. С Ним она не встречалась долго. Долгой может быть жизнь, болезнь, а встречи не должны быть долгими, чтобы не растерять романтичность. Романтичность, которая оставляет место мечте. Мечта это единственное что связывало Ее с Ним. С ним все было просто. Просто гулять, просто разговаривать. Разговаривать о чем-то отвлеченном, не обязывающим, не обещающим.  Обещаний у них не было, значит и не могло быть обид. Обид от того, что однажды Он просто исчез. Исчез и смысл оставаться на этой планете. Планете, которая теперь показалась пустой. Пустота  заселила ее сердце. Сердце, которое хотело только одного: узнать причину. Причину резкой тишины. Тишину не могли заполнить ее внутренние голоса. Голоса, повторяющие оправдания. Но оправдания не имеют смысла, когда оправдываться уже нет перед кем.  Кем заполнятся после нее улицы? Улицы, где они гуляли под теми же звездами, которые Она наблюдала со своего окна. Окна, навстречу которому Она сделала шаг, еще и еще…
Еще были живы в ее душе воспоминания. Эти воспоминания уже никогда ее не покинут. Покинуть могут все. Все могут пройти мимо, оставляя в душе рану. Раны залечатся, а воспоминания всегда будут жить. Жить и согревать. Согревать в самые холодные дни. Дни, когда придут другие Они. Они разобьют ее сердце. Сердце, которое было у нее, уже  нельзя покалечить больше чем есть. Но есть все та же мечта. А мечты иногда все-таки сбываются. Сбываются, когда этого совсем не ждешь. Не ждешь, не веришь, а просто, где-то в глубине души, надеешься. Надеешься, что однажды ты выглянешь ночью в окно, а Он, оттуда, сверху, позовет Ее. И он Ее позвал. Позвал- и все вдруг стало другим. Другая жизнь опять стала так близко. Близко, очевидно и пугающе. Пугала своей неизвестностью. Неизвестность в любом случае оставляет место мечте. Мечта, свобода, одиночество идут  одной дорогой. Дорогой, с которой Она всегда была готова свернуть. Свернуть и пожертвовать мечтой, свободой, одиночеством. Одиночество хорошо тем, что оставляет выбор. Выбор дает свободу. Свобода опять порождает одиночество. Одна Она уже не была. Она вернулась не просто на чужую планету. Эта планета стала по-другому Другой. Другой, но все же не родной. Родным мог стать только Он, тогда родной стала бы и планета. Планета, на которой кроме него, у нее не было ничего. Ничего не нужно было делать ему. Ему было проще, Он был у себя дома. Дома, где все для него привычно, может быть даже уютно, знакомо. Знакомо ли ему чувство, когда нужно бросить все ради чего-то или ради кого-то? Кого-то, кто об этом как-то неуверенно попросил. Попросил, наверное, даже не осознавая той ответственности за ее жизнь.  Жизнь, которую Она может изменить только ради Него. Ради Него, но не ради этой планеты. Планеты, которая не ассоциируется с домом. Но дом там, где есть любовь. Любовь движет сказками. Сказку один человек ДЕЛАЕТ для другого. Другой это Он? Она для него другая? Другая жизнь стоила бы ей многого. Много может оказаться ничем. Ничего не держит когда есть одно. Одна мечта на двоих. На двоих одна свобода. Только одиночеству нет места. Потому что это уже совсем другая дорога. А он все молчал. А дорога все уводила куда-то.