Грозою молодость во мраке пролетела,
И страшные в саду оставила следы,
В лучах редеющих ущерб души и тела
И только кое-где румяные плоды.
А осенью нужны то грабли, то лопата
При увядании торжественном идей;
Сад ливнями разрыт, куда ни глянь, - утрата,
И ямы для могил чем глубже, тем видней.
Кто знает, может ли цветок возникнуть новый,
Моею занесён мечтой на брег суровый,
Взыскуя здесь, в земле, таинственнейших благ?
О скорбь! О скорбь моя! Любое чахнет семя,
И гложет сердце мне свирепый, тайный враг:
Так, выпив нашу кровь, произрастает Время.
Враг. Из Шарля Бодлера
© Copyright: Владимир Микушевич, 2022
Свидетельство о публикации №122052307451
Свидетельство о публикации №122052307451
Рецензии