* * *
Проснешься с головой чугунной,
С глазами, налитыми кровью,
С душой, как гусли многострунной,
Расстроенной под стать здоровью.
Лишь резкие, дурные звуки
Душа теперь издать способна.
Поэт лежит в похмельной муке,
Вокруг посматривая злобно.
Предметы все окаменели,
Никто не поспешит на помощь.
Поэт весь день лежит в постели,
Как некий исполинский овощ.
Кастраты от литературы,
Из коих каждый – знаменитость,
Назвали мощь его натуры
Похабным словом “плодовитость”.
В литературной высшей лиге
Такие правила отбора,
И предъявлять не стоит книги,
И затевать не стоит споры.
С любимцами телеэкрана,
Увы, не очень-то поспоришь,
Разумней горечью стакана
Прогнать нахлынувшую горечь.
А утром вдруг заулыбаться,
Хоть пища просится обратно:
Ты знаешь, что тебя боятся,
И это все-таки приятно.
Проснешься с головой чугунной...
© Copyright: Андрей Добрынин, 2022
Свидетельство о публикации №122052300070
Свидетельство о публикации №122052300070
Рецензии