Зарастают кустами, зевая, заводы...

*   *   *

Зарастают кустами, зевая, заводы,
В них лишь пыльное эхо, зевая, живет,
И воркует, взлетев голубями под своды,
И в тиши свои гнезда дремотные вьет.

Боже мой, сколько видел я зданий подобных,
Составляющих с улицей странный контраст,
И огромных цехов, и конурок подсобных –
Словно в оторопь впавших пустот и пространств.

Как печальны пространства, лишенные сути,
И пустоты, живущие ради зевков,
Где уже инженеры валов не закрутят,
Не скуют из металла живых мотыльков.

Но Промышленный Ангел сюда прилетает
И цеха облетает во мраке ночном,
И бродяги при нем у костра замирают,
И зевать опасается эхо при нем.

И понятно для эха, для пьяных уродов,
И тем паче понятно для чутких людей,
Что Промышленный Ангел за гибель заводов
Строго спросит, и будет немало смертей.

И ни деньги, ни горы, ни волны морские
Нечестивцев не смогут уже защитить –
Тех, кто внес осквернение в храм Индустрии,
Тех, кто с Творческим Ангелом вздумал шутить.

Смерти будут, и очень жестокие, ибо
Ныне Творчество движется, кости дробя
Тем, кто втискивал Творчество в частную прибыль,
Тем, кто мнил приспособить его для себя.

Где-то прибыль считает губитель завода,
Но внезапно ракеты взрываются – бух! –
Ведь за ходом подсчетов следил с небосвода
Управлявший ракетами Творческий Дух.