Храм

В голосах церковных просвечивается схоластика:
ветром веет и воет,
после в углу заноет.
Он идёт по храму,
панельки вокруг – классика.

В путь пора нетревоженым снова уйти навсегда,
по брусчатке каблук простучит
мать в табарке, батя молчит.
Я теряю тебя
и уже не найдут провода.

После кто-то заноет:
Да что же! Какого чёрта? Сын ушёл, дочь ушла, ты стоишь одна у угла. И никто не помянет, не вспомнит какая морда

твоя.

Одиночество станет буднем.
И противным холодным студнем
обрушается этот мир
на бетонные плечи квартир.
Домик мой превратился в сплетенье мортир
– всё стреляют эти орудья.

А церковный хор воспевает мор
смерть и голод,
жару и холод.
Если люди не молвят как рыбы – то это прикорм
для того, чтобы после загнать в могилы
стареньким топором.

Где-то слышится гром – он грохочет с бугром,
в небе галки галдят,
паровозы гудят,
оставляя былое в былом.

Он идёт средь панелек – облезлый алтарь
с него капает кровь – это снова, как встарь,
кто-то лёг под рукой палача
сам собой
не ища
не крича