Простите меня, что поэтом себя называю

«- А вам что же, мои стихи не нравятся?-                с любопытством спросил Иван.- Ужасно не нравятся.- А вы какие читали?- Никаких я ваших стихов не читал! - А как же вы говорите?-Ну, что же тут такого как будто я других не читал? Впрочем... разве что чудо? Хорошо, я готов принять на веру. Хороши ваши стихи, скажите сами?- Чудовищны! - Не пишите больше! - Обещаю и клянусь!»
Михаил Булгаков. Мастер и Маргарита.


Простите меня, что поэтом себя называю,
Что в строки пустые такое тщеславье вношу,
И за то, что в болезни души я никчемно страницы мараю,
Делая вид, что так чувствую то, что пишу.

Простите меня, что когда от души графоманю,
То вслух свою чушь с упоением людям «дарю».
Кого-то я раню, кого-то, быть может, дурманю
И порою не ведаю в помыслах, что я творю.

Простите меня, ну пожалуйста, раз уж так вышло.
Признаться, мне стыдно теперь за такие плохие стихи.
Писала бы лучше о яблонях или о вишнях.
Писала я раньше о смерти и ложной любви.


Как горестно всё здесь. Пожалуй, всё было понятно.
Придуманный мир и ненужные очерки слёз.
И странная боль. И чужие чернильные пятна.
Больная фантазия – дом несложившихся грёз.

Простите меня, что я смею назваться поэтом.
Что в строки пустые я снова вношу пустоту.
Так плачет душа, обогретая благостным светом,
Душа, что так долго чужою блуждала в скиту.

                10дек.2009