Другу, ушедшему из литературы

Пришел, увидев наконец.
Что он по сути всем не нужен.
Он непрочитанный творец,
И с мыслями он безоружен.

Никто его не принимал,
И не читал его творения.
Он долго их публиковал,
Ответа ждал, ждал столкновенья.

Но все, он понял, смысла нет
На сайтах разных выделяться.
Он удалился. Гаснет свет,
На тех страницах, где старался,

Он чем то публику привлечь.
Пришла пора уйти из прозы.
И не писать про сотни встреч,
Где кто-то рвет кому-то розы.

Он перестал писать себе,
Читать семье, он всё - не станет.
И погорят листы в огне,
Когда сжигать бумажки станет.

Он понял, что весь долгий труд,
Бессмысленно пылился в полках.
Быть может понесет на пруд,
Утопит книжки в темных волнах.

Но, в общем, он найдет им путь.
Себе найдет он применение.
И больше прозой не блеснут,
Его обычные творения.

Но радуюсь, он не продался.
Не стал писать то блеск, то дым .
Как был писателем - остался.
Хоть в мыслях, только будет им.